То, что Вселенная имеет форму чемодана, это общеизвестно. Настолько, что и говорить-то об этом как-то неудобно - ну, подумаешь, чемодан... То, что Истина подобна черному бублику, известно менее, но и значимость этого факта стремится к нулю, так как этот бублик как раз внутри чемодана и обретается. А поскольку в чемодане темно, то и цвет бублика теряет всякое значение. Некоторый смысл такому багажу придавал Тот, Кто Несет Чемодан, но теперь этот вечный путешественник стоит, недоуменно разглядывая оторвавшуюся ручку и вспоминая, как давно это случилось.
     Общая чемоданистость нашей жизни накладывает свой прямоугольный отпечаток на все явления бытия. О высшая гармония квадрата! Разве чеканная соразмерность любого стиха не есть воспевание его девяностоградусности? Долой пошлую округлость разумной речи - пусть восторжествует Форма! Бубликам место внутри, во тьме внутренней. Пусть геометрия мироздания строит свои квадратуры. Телевизор - квадратура глаза, газета - квадратура слова, сканворды - квадратура прямоугольного ума в кубической голове... Необитаемость нашего города не смогла сгладить эти углы - всякое граффити на его стенах становится частью узора на чемоданной поверхности. Мы уходим. Мы не мастера росписи по чемодану, мы просто ковыряемся в его замке кривыми отмычками наших мыслей...